Nella mia teca come una sirena
hai labbra di conchiglia
e mi sussurri il mare.

Bestia marina, poesia abissale 
issato all’alberomaestro
il cuore è quasi vela.

-Gonfiami di richiami-

Il primo bacio, d’assestamento
nero di seppia gli occhi
e scosse, come spasmi.

-Canta sorriso pianto-  

Il cielo è lido di mongolfiere  
e roccaforte d’alabastro
la bolla in cui ristai.

Nella mia teca come una sirena
pigmento verde di medusa
ridi di tossiche bugie.

ReStO          cOsì,

ImMoBiLe    E      mUtA

aDoRo   PeNsArE   cHe   ViVi

nEgLi   UlTiMi   IsTaNtI

m'  AcCoRgO  cHe

AnCoRa AmO

tE

- a Christian -

Poche parole, perchè
la sensazione che ho di
te, per me, da sola
basta a tramontare stelle
quando solo la respiro.

Eppure sei, così lontano,
diverso dai disegni che
facevo da bambina, nel
tracciare un cuore sei
simmetrico all’estremo.

Può darsi che a noi spetti,
come alle parallele, di
poter all’infinito toccarci
un giorno, quando nemmeno
avremo più occhi per vederlo.

Può darsi che noi due, stanchi
e perplessi, e non avendo
un posto per dormire, saremo
l’uno all’altra tetto e casa,
e in un abbraccio quasi protezione.

Eppure sento, così vicino,
che sei più simile al progetto
della donna, se tutto ha un tempo
anche per stringersi la mano e
non ci sono venti incalcolabili.

Poche parole, per non rischiare
di finire, come le allodole sui rami
a confessarsi primavere, a spergiurare
arcobaleni e notti bianche, e lune
e concerti di grilli e cicale.

Lascia che ti spieghi cos'è per me la poesia, giacchè non ha niente a che vedere con te o con me. Nè con il fatto che per caso condividiamo qualche momento. La poesia è sopra tutte le cose e dentro, e fuori: è dappertutto. E' prima e dopo, e durante. C'è sempre stata mente non c'eri tu, nè io, nè noi. Perciò tranquillo, non ti spaventare, le cose che scrivo vivono di vita propria. Sono autonome di fare e disfare, disegnare ad acquerello e ad olio, su carta o tela. E persino con il fiato sopra i vetri.

Se tu non esistessi, esisterebbero comunque le parole. E ti avrei comunque scritto. La poesia non ha tempo, nè spazio, nè forma. Ma è tutte le cose di tutti i tempi, la coniugazione universale di tutte le lingue, la parte che completa le canzoni, la veste meno informe della musica.

Ed io scrivo perchè sono, scrivo perchè vivo, scrivo perchè provo piacere a leggere e perchè so che qualcun altro leggerà provando piacere. E' tutto molto egoistico, se vuoi. Tutto molto personale.

E' fare l'amore con il mondo, con la lingua, con me stessa. E' amare la vita sopra ogni cosa, anche quando la prenderesti a calci. E' scrivere lo spettacolo del mondo che tutti si volteranno a guardare. Senza mezze misure, nel modo chiassoso che ho di dire le cose, di viverle, di amarle.

Io ti uso, come tutte le cose, per sfamare la mia anima insaziabile. E ti userei comunque se non ne fossi cosciente, ti userei in mille declinazioni, in inglese, in francese, in spagnolo. Nella penombra e nell'umidità del sesso, così come nel vociare insistente della più squallida routine, senza nemmeno desiderare di toccarti o di guardarti di lontano.

Tu non puoi farci niente. Perciò sorridi, non è l'Amore che mi spinge, se è questo che ti preoccupava. E' la curiosità di conoscere tutto, di vivere tutto, di non lasciare niente in sospeso, di indagare gli altri e vedere con i loro occhi, annusare con il loro naso, dormire al buio dei loro incubi o nel verde dei loro sogni. Perciò mi capirai se trovo affascinante la tua vasta prateria.

Potrei raccogliere i gessetti e andare a disegnare su altro asfalto nuove icone, nemmeno te ne accorgeresti, se vuoi che sia così. Ed io mi abisserei senza rumore.

Che sai di me, se non le poche cose che ti ho detto e che ancora si avvicinano al niente?!

Ora che sono permalosa, questo si.

Lacrime dalla terra, lacrime dalla notte. Una pioggerella triste è tutto quello che mi resta. Perchè stasera ho perso le parole, perchè stasera non ho voglia di sognare; perchè ho sognato mille volte di essere madre ed oggi tremo di dolore.

Come un pugno di anni fa, quando la terra si portò via per sempre tutti gli angeli da quel paese a cui ora mancano le risa dei bambini. Oggi a Gravina, in fondo al pozzo, scompaiono di nuovo quelle risa.

Ciccio e Tore hanno tremato e pianto, di paura e freddo. Tutti i bambini temono il buio. Quanto è durata la loro notte? Dov'era Dio mentre morivano di fame e sete, mentre si succhiavano il dito, mentre gridavano e nessuno li sentiva...dov'era Dio?

Forse la mano invisibile che gli ha chiuso gli occhi prima che potessero comprendere che nessuna madre, nè padre, nè zio, nè maestra di scuola o catechista, nè parroco o sacrestano li avrebbero sottratti alle fauci del buio e del freddo, ed infine la morte.

Stanotte piango per voi, per questa sciagura senza senso. Per la tragedia di sapere le vostre vite così brutalmente interrotte.

Non ho parole, davvero, soltrano lacrime per Francesco e Salvatore.

In musica, un preludio è generalmente un brano piuttosto breve, di solito senza una forma codificata, collocato all'inizio dell'esecuzione di una composizione o di una sua parte. Esso si differenzia dalla ouverture e dalla sinfonia, per forma e durata.

« Abbiamo commesso una pazzia: ora lo vedo fin troppo bene. Chi, giunto ad una certa età, vuole realizzare sogni e speranze di gioventù, si inganna sempre, giacché nell'uomo ogni dieci anni cambia il concetto delle felicità, cambiano le speranze e le prospettive. Guai a colui che, dalle circostanze o dall'illusione, viene indotto ad aggrapparsi al futuro o al passato! Abbiamo commesso una pazzia. Dovremmo, per una sorta di scrupolo, rinunciare a ciò che i costumi del nostro tempo non ci vietano? In quante cose l'uomo ritorna sui suoi propositi, sulle sue azioni, e non dovrebbe farlo qui, dov'è in gioco tutto e non un dettaglio, dove si tratta non di questa o di quella condizione di vita, bensì della vita in tutto il suo complesso? »

Johann Wolfgang von Goethe - Le affinità elettive

Non lasciamoci sedurre dal senso di conforto che da l'adeguamento alle più comuni forme di intendere la vita. Il qualunquismo non è mai una scelta edificante.

Rischiate, gente! L'uniformità è noia pura, pensate ai colori. Pensate al tempo che perdiamo sforzandoci di somigliare gli uni agli altri, combattendo le leggi della genetica, combattendo le leggi dell'universo.

Noi siamo. Diversi.

C'è molta più bellezza nella difformità che nella serie infinita di fantocci tutti uguali che vogliamo a tutti i costi diventare.

Emo, punk, tecnofolli, fighetti, paninari, dark, metallari...

non potremmo semplicemente essere noi stessi, piuttosto che imporci un'identità scelta a caso tra le etichette disponibili?

Oggi persino chi va controcorrente si sceglie un "gruppo" di appartenenza, come se fosse impossibile sostenere da soli il peso del vessillo della propria identità.  

-Bandiera bianca su ciò che siamo, dimentichiamoci di noi!-

Io alzo un sopracciglio e resto ferma ad osservare.

In un angolo, qualcuno scrive ancora una poesia ma si vergogna di se stesso e straccia il foglio. Subito dopo le note dell'ultimo singolo dei Tokio Hotel.

Nella trincea dei sogni, quanti caduti. Nessuna medaglia al valore per aver tentato di sostenere un'opinione claudicante sotto i colpi dell'artiglieria. Abbiamo perso il coraggio di rischiare, o lo abbiamo confuso con uno spinello d'erba fumato nella penombra di uno squallido bar o nella mini cooper regalata da papà.

Non lo vedete anche voi? E' così triste non riuscire più a dire a voce alta: - Io sono!-

Strano come la vita tolga per poi dare. Quando oramai nemmeno ci si pensava più. L'ultima volta che ti ho visto eri nel magazzino polveroso della mia memoria, seduto nel cantuccio delle "persone smarrite". La musica discreta dei tasti di avorio accompagnava quell'immagine un pò sbiadita, di un paio d'occhi indimenticabili. Non quelli scurissimi ed incerti con cui assistevi incredulo alle mie prime invenzioni di seduttrice improvvisata, ma quelli invisibili di un animo simile al mio, così sospeso nel limbo artistico della Musica e della Poesia.

Anni dopo, non sono più incerta e nemmeno improvvisata. Si sono definiti i tratti di una personalità che ha trovato spazi nuovi da colmare con una moltitudine di sfaccettature che ti sono sconosciute. Ed allo stesso modo, che sorpresa scoprire come anche tu ti sei preso ed hai riempito i tuoi spazi.

Del tempo trascorso rimane soltanto il dubbio. E' mai successo per davvero che abbiamo smesso di parlarci? -Si, è successo!-

Il Petruzzelli, nel frattempo, ha subito una lenta opera di restauro, dopo quell'incendio che ne minò le solide fondamenta. - Riapre in Ottobre - questo mi hai detto tu.

Dimmi se come i replicanti possiamo ancora calcare quelle scene. Non per rispolverare i vecchi copioni ma per tentare un'esperienza nuova. Dove ci sono le Romanze e le Poesie che fanno capolino dietro banali tentativi di fingerci un po' più umani. Dove potremmo parlarci chiaro e senza filtro.

- Mi parli come se non ci fossero stati dodici anni di silenzio. -

Non ci sono stati. Ci sono stati dodici anni di Musica, dodici anni di Poesia.

E le ali vibreranno,
stanche e sfibrate,
silenziosa caduta di
ghiaccio, sui soffi.
Una farfalla,
sarò una farfalla,
muta, cieca, smarrita.
E tu rincorrimi,
insegnami i cieli di
inverno, velati di nebbia.
Con te nell’assenzio,
nella pioggia, nel balenio
di scintille fredde, agita,
tuona, perseguita e tutto
diventa soltanto il contorno
di bianche parole di neve.
Reinvento il linguaggio dei corpi.
E le mie ali, le mie,
imparano i fiocchi a memoria,
le dita ci scorrono e fluida
la lingua, li impasta, poesia.
Una farfalla,
sarò una farfalla,
di carta, vermiglia, scema.
Tu tienimi il dito, tu guida.
E le mie ali, le mie, richiuse
a proteggerti il capo abbassato
dal volo pallido della mia musica.