@¸.•**•.@...°*Lythtis' Paper Stars°*...@.•**•.¸@

E' notte. Non abbastanza fonda da scoraggiare il dialogo.

E' una voce bellissima quella che parla. E parla. Dice. Il primo minuto è tutto stupore, ma per la prima volta nella vita non provo nessun imbarazzo. E' come se conoscessi già questo tipo di inflessione, l'accento, il modo che ha di disseminare le pause tra una parola e l'altra, tra un concetto e un altro, la risata, il silenzio.

Io so chi sono, ma per un attimo la sua linea di pensiero fa tremare la mia stanza.

La paura non è mai stata un freno inibitorio, per me. Ne ho sempre subito il fascino invece; come un piccolo motore a reazione mi ha spinta ad agire nei momenti in cui mancavo di coraggio. Sembra un controsenso, ma se mi guardo indietro vedo chiaramente che è così.

Adesso, per un istante, ho paura. Non so bene di cosa, e come sempre rimango senza parole. E' una sensazione che amo, quando mi trovo di fronte a qualcosa di maestoso e sconosciuto, è una sensazione che non baratterei con niente altro al mondo. Paura forse è un termine forzato, direi che si tratta di timore reverenziale. Le parole si coagulano lungo la giugulare, formando un nodo che mi attanaglia il fiato, mi si svuota la mente di tutto. Vorrei che il silenzio fosse perfetto. Vorrei che l'ultimo treno non passasse, che i miei gatti in amore smettessero i loro lamenti gutturali, vorrei che cessasse anche il mio respiro. Se tutti i suoni scomparissero improvvisamente non rimarrebbe che la voce che mi parla e potrei sospenderla in un momento perfetto, uno di quegli attimi che richiamare alla memoria è come tessere una lode alla vita. Desidero questo silenzio perfetto che vorrei essere capace di ricreare per immortalare solo l'impronta della sua voce con tutta me stessa.

L'attimo si conclude nel momento stesso in cui, dall'altro lato dell'universo bipolare che è l'unico che esiste per me in questo momento, questo silenzio viene frainteso o forse capito ma non condiviso. Oppure il mio interlocutore me ne vuole consciamente privare. Le mie parole risalgono a galla come fiori morti, mescolandosi senza una precisa logica, o con una logica incoerente che non saprei spiegare. Vorrei soltanto ascoltare, come se nulla esistesse a parte ciò che dice. Vorrei non dovere spezzare l'incanto della meraviglia. Ma non è per me che tutto questo sconvolgente potere si scatena, non è per il mio cuore che pure a lungo ha atteso un impatto così forte, non per le mie mani che non tremano per non spostare l'aria. Tutto questo inimitabile splendore, nella sua forma tanto accecante da intontire, forse non lo meriterei nemmeno. Ma detto tra di noi, davvero non mi importa. E' qui adesso e vorrei solo stare immobile al suo cospetto. Se solo me lo permettesse!

I minuti a volte scorrono veloci come frecce. Mai come questi minuti, mai come stanotte. Forse mi sbaglierò su tante cose ma...

Io so chi sono, ed ho desiderato di annullare tutto ciò che sono per quell' eterno istante.

Sai che succede amica mia?
C’è chi ora prova a portar via
Sogni giovani che il tempo cullerà,
Pieni di libertà
Gente che resta e che va via
Colpa di un uomo o della democrazia?
Dai peccati Madre Guerra assolverà
Chi la venererà!
C’è qualcuno là
Che ci aiuterà
A dire “basta!”?
C’è qualcuno là che
Fermare potrà
La violenza?
Sai che succede amica mia?
Quella che oggi è una bugia
L’indomani per qualcuno evolverà
E sarà verità
C’è qualcuno là
Che ci aiuterà
A dire “basta!”?
C’è qualcuno là che
Fermare potrà
La violenza?
C’è qualcuno là
Nell’immensità
Della terra?
C’è qualcuno là che
Vivere saprà
Con la testa?
Quante pietre da scagliare
Tiene in serbo, generale,
Il suo esercito di frode ed empatia?
Quante sono le persone
Che in nome del Signore
Finiranno nella cenere?
C’è qualcuno là
Che ci aiuterà
A dire “basta!”?
C’è qualcuno là che
Fermare potrà
La violenza?
C’è qualcuno là
Nell’immensità
Della terra?
C’è qualcuno là che
Vivere saprà
Con la testa?
C’è qualcuno là?

Nella mia teca come una sirena
hai labbra di conchiglia
e mi sussurri il mare.

Bestia marina, poesia abissale 
issato all’alberomaestro
il cuore è quasi vela.

-Gonfiami di richiami-

Il primo bacio, d’assestamento
nero di seppia gli occhi
e scosse, come spasmi.

-Canta sorriso pianto-  

Il cielo è lido di mongolfiere  
e roccaforte d’alabastro
la bolla in cui ristai.

Nella mia teca come una sirena
pigmento verde di medusa
ridi di tossiche bugie.

ReStO          cOsì,

ImMoBiLe    E      mUtA

aDoRo   PeNsArE   cHe   ViVi

nEgLi   UlTiMi   IsTaNtI

m'  AcCoRgO  cHe

AnCoRa AmO

tE

- a Christian -

Poche parole, perchè
la sensazione che ho di
te, per me, da sola
basta a tramontare stelle
quando solo la respiro.

Eppure sei, così lontano,
diverso dai disegni che
facevo da bambina, nel
tracciare un cuore sei
simmetrico all’estremo.

Può darsi che a noi spetti,
come alle parallele, di
poter all’infinito toccarci
un giorno, quando nemmeno
avremo più occhi per vederlo.

Può darsi che noi due, stanchi
e perplessi, e non avendo
un posto per dormire, saremo
l’uno all’altra tetto e casa,
e in un abbraccio quasi protezione.

Eppure sento, così vicino,
che sei più simile al progetto
della donna, se tutto ha un tempo
anche per stringersi la mano e
non ci sono venti incalcolabili.

Poche parole, per non rischiare
di finire, come le allodole sui rami
a confessarsi primavere, a spergiurare
arcobaleni e notti bianche, e lune
e concerti di grilli e cicale.

Lascia che ti spieghi cos'è per me la poesia, giacchè non ha niente a che vedere con te o con me. Nè con il fatto che per caso condividiamo qualche momento. La poesia è sopra tutte le cose e dentro, e fuori: è dappertutto. E' prima e dopo, e durante. C'è sempre stata mente non c'eri tu, nè io, nè noi. Perciò tranquillo, non ti spaventare, le cose che scrivo vivono di vita propria. Sono autonome di fare e disfare, disegnare ad acquerello e ad olio, su carta o tela. E persino con il fiato sopra i vetri.

Se tu non esistessi, esisterebbero comunque le parole. E ti avrei comunque scritto. La poesia non ha tempo, nè spazio, nè forma. Ma è tutte le cose di tutti i tempi, la coniugazione universale di tutte le lingue, la parte che completa le canzoni, la veste meno informe della musica.

Ed io scrivo perchè sono, scrivo perchè vivo, scrivo perchè provo piacere a leggere e perchè so che qualcun altro leggerà provando piacere. E' tutto molto egoistico, se vuoi. Tutto molto personale.

E' fare l'amore con il mondo, con la lingua, con me stessa. E' amare la vita sopra ogni cosa, anche quando la prenderesti a calci. E' scrivere lo spettacolo del mondo che tutti si volteranno a guardare. Senza mezze misure, nel modo chiassoso che ho di dire le cose, di viverle, di amarle.

Io ti uso, come tutte le cose, per sfamare la mia anima insaziabile. E ti userei comunque se non ne fossi cosciente, ti userei in mille declinazioni, in inglese, in francese, in spagnolo. Nella penombra e nell'umidità del sesso, così come nel vociare insistente della più squallida routine, senza nemmeno desiderare di toccarti o di guardarti di lontano.

Tu non puoi farci niente. Perciò sorridi, non è l'Amore che mi spinge, se è questo che ti preoccupava. E' la curiosità di conoscere tutto, di vivere tutto, di non lasciare niente in sospeso, di indagare gli altri e vedere con i loro occhi, annusare con il loro naso, dormire al buio dei loro incubi o nel verde dei loro sogni. Perciò mi capirai se trovo affascinante la tua vasta prateria.

Potrei raccogliere i gessetti e andare a disegnare su altro asfalto nuove icone, nemmeno te ne accorgeresti, se vuoi che sia così. Ed io mi abisserei senza rumore.

Che sai di me, se non le poche cose che ti ho detto e che ancora si avvicinano al niente?!

Ora che sono permalosa, questo si.

Lacrime dalla terra, lacrime dalla notte. Una pioggerella triste è tutto quello che mi resta. Perchè stasera ho perso le parole, perchè stasera non ho voglia di sognare; perchè ho sognato mille volte di essere madre ed oggi tremo di dolore.

Come un pugno di anni fa, quando la terra si portò via per sempre tutti gli angeli da quel paese a cui ora mancano le risa dei bambini. Oggi a Gravina, in fondo al pozzo, scompaiono di nuovo quelle risa.

Ciccio e Tore hanno tremato e pianto, di paura e freddo. Tutti i bambini temono il buio. Quanto è durata la loro notte? Dov'era Dio mentre morivano di fame e sete, mentre si succhiavano il dito, mentre gridavano e nessuno li sentiva...dov'era Dio?

Forse la mano invisibile che gli ha chiuso gli occhi prima che potessero comprendere che nessuna madre, nè padre, nè zio, nè maestra di scuola o catechista, nè parroco o sacrestano li avrebbero sottratti alle fauci del buio e del freddo, ed infine la morte.

Stanotte piango per voi, per questa sciagura senza senso. Per la tragedia di sapere le vostre vite così brutalmente interrotte.

Non ho parole, davvero, soltrano lacrime per Francesco e Salvatore.